Рядом с черной землею и лужей,
Талой влагой продолжившей бег,
Белой россыпью, даже жемчужной,
Думу грустную думает снег.
Как на чудо взглянув, я ослепла
От сияния и белизны,
Хоть похож уж на горсточку пепла
Он в руках прилетевшей весны.
Снег пока что воздушен и статен,
И хватает ему полосы,
Но вмиг станут водою остатки
Этой белой, волшебной красы.
Все поет, все журчит, а мне грустно.
Белый-белый, снег шепчет: «Тону».
Но, вливаясь в весеннее русло,
Не корит, не винит он весну.
Так и я, может, вскоре растаю,
На прощанье, как жемчуг, сверкнув.
А весна будет петь неустанно.
Но за что же винить нам весну?
Белый снег, ослепительно белый,
Дарит мне свой прощальный привет.
Вместе с ним рассуждаю несмело:
«Смерти нет? Смерти нет. Смерти нет!»
На прощанье
© Copyright: Валентина Хромова, 2015
Свидетельство о публикации №115032205585
Свидетельство о публикации №115032205585
Рецензии