О бедных святых

Косточки бедер держали на себе легкую ткань,
Из перламутра облака освещали кожу.
Вокруг этих рук сияет серая тонкая сталь.
Никто и не думал, что все настолько сложно.

И чудо не значит,
Лишь маленький мальчик
Чуть грубый, упрямый
Беспечный и рьяный,
Но добротой бесконечной
Влюбил в себя вечность.

"Ангелов не обижайте", -
Говорили души прямых миров.
Вы на начало быстро съезжаете,
Освободите его от тяжелых оков.

Ты слышишь? Ты чувствуешь? Ты говоришь?
Пойми, осознай, что ты делаешь, что ты творишь.
Ангелы тихо плачут в вышине черными каплями крови,
Тонкие пальцы последние искры надежды ловят.

Но чудо не значит!
Всевышние плачут!
Из проводов фальши
Лепились они и летели дальше!
По скомканным лезвием
Давно уж не трезвые
Ну совсем быстротечные
Бежали мечты недостаточно вечные!

Из соструганной стали
Молитвы вязали.
Искали, просили,
И невыносимо
Вопили ангелы о забытых сердцах.
Взывал тихо ветер
В один темный вечер,
Вселяя в души людей неописуемый страх.

Ведь! Чудо не значит!
Тот маленький мальчик
Выдрал крылья свои до корней.
Боялись каметы,
Пугались моменты,
От того, как судьба становилась сильней.

Скованы разумом,
Рваными фразами.
Ангелы бились душой в потолки.
Истерзаны гаммами,
Никем и не званные
Они попадают в тугие тески.

Может и значит
Как маленький мальчик
По чудесам проходил над пылью лучей.
Вылетали перья
И дрожали двери
От ангельских песен при свете свечей.