Март

Просто немножко умер, мой голос вначале марта,
И бегу я по талым водам, без причины на то, и азарта,
Я просто немного сонная, а эти дороги в слезах
Еле живого марта, оживают на солнца лучах.

По рукам не стекает снег и свет мою кожу не греет,
Моя бесталанность - не грех, но меня эта тварь не жалеет.
Прожигает внутри мои нервы, совсем скоро мне станет плевать
Только что после этого мира я буду весной вспоминать?

Куда побегу за жизнью? где утоплю свой век?
А сейчас здесь весна чудная, а я всё ещё человек.
И пусть мой голос негромкий, но правду зато говорит,
В моём сердце свеча не тлеет, но бенгальский огонь горит.

Ну и пусть я такая плохая, или нет. Никому не узнать?
Моей жизни смешной вопросы никому, только мне решать.
Да бегу я по телу марта, по дороге слякотной грязи,
Я не буду стоять на месте и в этой земле не увязну.

Никому не кричу вдогонку, и взглядом своим не сверлю,
Я иду по дороге марта, по весеннему тонкому льду.

Я буду блуждающей искрой, и криком в зале суда,
Меня никто не осудит.Я как март, я почти не жива.
По мне не заплачет небо, моему ненадёжному "Я",
Пусть за огонь душевный хоть кто-то запомнит меня.