Он любил свой куст,
Он его поил
Свежим молоком.
Преисполнен чувств,
Куст благодарил
Легеньким кивком
Головы кудрявой
С жёлтой перхотью.
Влево что ли, вправо
Небо съехало.
Он пришёл опять,
Затаивши грусть, -
Чтобы срезать куст.
Бабочки там спят,
Рядом сто опят,
Только храм был... пуст.
Как же? Не просёк.
Где же то, чем жил?!
...Кроме плоти, всё
Разнесли бомжи.
Небо набекрень.
Там теперь пустырь.
А на пустыре -
Всё кусты, кусты...
Головы кудрявы,
Ай да с перхотью!
Небо, небо, право,
Что ж ты съехало...
смерть растамана
© Copyright: Романчук Руслан, 2015
Свидетельство о публикации №115032204130
Свидетельство о публикации №115032204130
Рецензии