О ночи глубоко влюбленных

Солнце светит по домам, даже если его не видно.
Вжимать весом своего тела в кровать человека, сравнимого с океаном.
Сейчас этот человек самый хрупкий на свете.
Звезды между ресниц. Полнолуние в просветах прядей волос. Мягкий диск Марса - подушка.
Кольца Сатурна - пуховые одеяла намокшей белизны.
Траектории полетов небесных массивных тел - изгибы в талии.

Тонкая полоска электрического света под дверью. До нее лететь тысячи и тысячи световых лет.
Вытяни дрожащую руку вперед.
Дышать так, словно воздух - этот запах, перченный и сладкий, снившийся неоднократно, последний на всей земле, в одной только этой комнате есть кислород, нигде более.
Тепло между пледов, рук и ног.

Реалистичные сны.

Если ты можешь прощупать все свои ребра, то ты вряд ли весишь больше 50-ти на свой рост под 170.

Гравюры - корка яблока, как суша Земли.
Горы - угри.
Темная материя - волосы.
Черные дыры - проколы в ушах.
Звезды - серьги. Или просто вспомогательные вещества. Совсем маленькие.
Мы как график. Мы почти у осей координат. Мы почти ноль. Только к нему бесконечно приближаемся.
Однако, Лобачевский в своей воронке может нас спокойно убить и воскресить. Перекрутить, перевернуть и заштриховать. Выбелить и зафиксировать. Или дать пересеченные направления.
Бриджи гитар - острова.
Ногти - шкафы.
Полоса света под дверью - космическая станция. Пыль - наш
межгалактический корабль.
Время нам будет считать Бог.
Нет Бога - нет времени.

Горючее - искренние слова.

Вперед.