Художник

Художник в начале карьеры,
Ты грезишь о славе в мечтах,
Но не можешь создать свой шедевр -
Все идеи рассыпались в прах,
Все наброски изорваны в клочья,
Все эскизы бросаешь в камин.
Но порою в бессонницу ночью,
Оставаясь один на один
Со страстями, что рвутся наружу,
Словно в трансе подходишь к холсту...
Маскируешь ты красками душу,
Чтобы жизнь не вела в пустоту.

Сколько раз ты уж думал о смерти,
В лихорадке хватаясь за кисть
И рисуя на автопортрете
Все то, что ведёт тебя вниз.
Все страданья вбирала бумага,
Белый фон покрывали мазки:
Светлой краски палитра не знала -
Только тёмный использовал ты.
И верил, что все безвозвратно
Уйдёт из души навсегда,
Но множились тысячекратно
Терзанья, унынье, тоска.
Ты понял, что ходишь покругу,
Далеко от начала конца,
И мучаться будешь, покуда
Не предстанешь под очи творца.

Нервной дрожащей рукою
Кисть обмакнув в красный цвет,
Ты добился эффекта такого,
Что живым будто стал твой портрет.
Никогда не бывал так доволен,
Созерцая картину свою,
Ведь думал всегда - "неспособен",
А теперь оказалось - " могу".

При жизни он был безызвестен,
После смерти картину найдут...
Портрет его будет бессмертен -
Шедевром его назовут.