Сливаемся с толпой мы по утру,
Толкаемся как кильки в одной бочке,
И говорим себе, что не могу,
И не хочу я больше ездить в подземелье,
Стоим уныло, смотрим мы вокруг,
Пытаемся услышать звуки ветра,
А слышим только скрип дверей, да стук колес,
Несемся вглубь, накручивая километры,
Мы едем быстро, часто очень спим,
Иль просто мы в окно и в темноту глядим,
Как будто что-то там увидеть сможем,
А там темно, там грустно и мелькают стены,
Но скоро выходить, пора идти к дверям,
Хотя, порою как-то всё равно,
Что под землей ты, что несешься по равнине,
На чистой, быстрой, на своей машине,
Я мчусь вперед, хотя стою я без движенья,
Я мыслями своими поглощен, творю произведение,
Пишу стихи, ловлю я слов мгновения,
И мысль пытаюсь ухватить за хвост,
Мне тесно тут, но все же хорошо,
Поскольку время есть подумать о вселенной,
Да и в себя хоть ненадолго заглянуть.
Метро
© Copyright: Юрий Мишаков, 2015
Свидетельство о публикации №115032102192
Свидетельство о публикации №115032102192
Рецензии