О чувствах

Если за холодным кофе, меж крохотных прослоек
Ходят фантомы этих худых и хрупких пальцев,
Если, смотря сквозь стеклянные плойки
Ты составляешь уличные дикие танцы,
Если ты бежишь по тратуару
Под моросящим косым дождем,
Если в голове твоей звучат мемуары,
И в мыслях:"Я небесами рожден",
Если ты видишь себя за углом чужеродного дома,
Если ты измеряешь расстояния в тоннах,
Если в глаза из пневмата тебе бьет туман,
То, вероятно, ты совершенно сошел с ума. 

Нет, конечно, если где-то в растрепанном историческом факте,
В твоем настоящем, прошлом, будущем трактате
Я бы нашла то, что так давно и упорно искала,
Я вряди теперь бы эти строки писала.

Я верю, что через уздечки под языками
Ты чувствуешь руками, ямочкою под губами.

В темных комнатах на разных концах планет,
Два мира ядрами никогда друг друга не касаются.
Между ними уже почти отличий нет,
Они красиво и ярко взаиморазрушаются.

Нетипичные, гордые, личные,
Корыстные, грустные, вспыльчивы
Слова твои были где-то подле личной тетрадки.
Теперь же только ядовитые остатки.

Я больная, усталая, страшная
Невыносимая, тупая, ужасная.
Убегай, пока ячмень безумия еще не вырос,
Убегай, а то подхватишь этот вирус.

Избитые чувства, как грязные собаки
Бегают по дороге, подле которой ты живешь.
Они на нюх определяют, смеешься, грустишь или ревешь.
Эти бывшие красивые статные лайки.

Они лягут кучкой облизанной, тощей
Около двери твоей на холодный пол.
И шавке моей, умирающей, воющей
Ты направишь прямо в лоб смерти ствол.

Краткий звук, и эхо по стенам прокатится
В черепной коробке бедного животного.
И на его тело кровавая печать ставится,
И выбросят суку, уже ни к чему не годную.
 
Ах, если бы только изгибы этого манящего голоса
На нотных станках не вплетались в тёмные волосы,
Если бы только безглазые кабелины лапы не волочили
И не забыли всё напрочь, чему их когда-то учили.