Скука, как глина к ботинкам пристала,
Сырость ползёт через форточку в дом,
Вечер к закату клонится устало.
Словно художник над серым холстом,
Он не спешит, будто верует в чудо:
В краски добавив щепотку тоски,-
Бледный как Смерть и бесстрастный как Будда,-
Вялою кистью швыряет мазки.
Мне безразличны сюжет и мотивы,
Но осторожно - за шторой незрим,
Слушая песни дождя переливы,
Тихо в окно наблюдаю за ним.
Миг - и в палитре закончатся краски,
До вдохновенья отложится кисть,
Дождик доскажет конец грустной сказки,
И до утра будет грусть меня грызть.
Октябрь
© Copyright: Сергей Сапрынский 2, 2015
Свидетельство о публикации №115032009005
Свидетельство о публикации №115032009005
Рецензии
Здравствуй, Сергей! Стихи заслуживают одобрительной оценки. В каждой новой строке яркий образ ЛГ. Рифма, ритм переливающийся как горная,родниковая вода в узкое горло кувшина. В каждую новую строку. Спасибо. Новых творческих свершений.
Павел Гаазе 08.11.2020 22:09 • Заявить о нарушении
Павел Гаазе 08.11.2020 22:09 • Заявить о нарушении
Благодарю, Павел за столь редко-редкостную оценку! Взаимно, всех благ!
Сергей Сапрынский 2 14.11.2020 19:25 Заявить о нарушении
Сергей Сапрынский 2 14.11.2020 19:25 Заявить о нарушении