Сидят на ветвях говорливые галки,
По соседству от них – непоседы-сороки.
Я гоню свою грусть, и гоню, словно палкой,
А она задержалась, будто знала все сроки.
Я свою грусть от всех в тайне скрываю,
А она разлилась по душе, словно лужа.
Всё пройдёт, но потом. Это я понимаю.
Даже то сознаю, что я больше не нужен.
Я не нужен далёким, я не нужен и близким.
Пусть и горько об этом теперь говорить.
Может быть, грубо, порою и низко,
Но я научился в одиночестве жить.
Летит воскресенье за воскресеньем,
Мелькают недели, мелькают года.
Обо мне вспоминают лишь в дни рождения,
А в другие дни, увы, никогда.
Обида. 13 октября 2013
© Copyright: Миша Чижевский, 2015
Свидетельство о публикации №115032008670
Свидетельство о публикации №115032008670
Рецензии