О любви

В пятнадцать лет любовь глупа
и в двадцать лет умом не блещет.
А в тридцать и того похлещи:
слепа, как ясным днём сова.

Вот к сорока она разумней,
умеет с толком выбирать.
Но молодых любить – безумно,
а сверстниц уложить в кровать,
не знаю, но отнюдь не тянет,
они все, как одна, толсты.
Писать со вздохами холсты
с них разве только Рубенс станет.

Лишь в пятьдесят любовь со смыслом,
тем, что имеет, дорожит,
за новой юбкой не спешит,
таскает воду коромыслом:
на случай всяк по два ведра.
Так, чтоб всегда была водица,
когда захочется напиться…

Как в мудрой книге говорится:
«пришла ко времени пора,
собрать разбросанные камни»,
ошибки юности исправить,
иль в прошлом навсегда оставить:
открыть в душе для неги ставни.

Бывает, что и в шестьдесят
любовь приходит к нам погреться.
Вот только ей никто не рад,
к тому ж стенокардия сердца
расправить крылья не даёт.

И только полный идиот
бросается в неё бездумно…

Но если руку положить
на библию
и честным быть,
любовь не может быть разумной
ни в двадцать и ни в шестьдесят.

Ей всё равно.
Она нагая
средь осуждающих шагает,
ей ни к чему святой наряд.

Любовь жива мгновеньем света,
в ней вдохновение поэта,
она о вешнем дне поёт!

В том тайна вечности сокрыта!
Любовь – душевная молитва!
И в том величие её.

                *****