Отец

Помню синий разлив,
            помню руки отца.
И - дорога, дорога...
            Одна без конца.
Добрый взгляд серых глаз,
            я запомнила их.
Я его никогда
            не увижу в живых...
Бригадиром у сплавщиков
            был мой отец.
Да и сроку тюремному
            виден конец.
Но однажды обратно
            домой не пришёл...
Сколько горя и слёз!
            Сколько будет ещё...
         
Годовалой малышкой
           тогда я была.
Как узнала, да разве
           запомнить могла?
Может всё это только
           приснилось во сне -
как шагает со мною
           отец по весне.
Мы на лодке плывём,
           мама держит меня,
а на вёслах отец.
          (Как же можно то знать?)
Вижу, явственно вижу
           слезу на щеке.
Провожал нас отец
           далеко, налегке.
Материк, город Горький
           и бабушкин взгляд.
Ну а мама скорее
           обратно, назад.
Но случилась беда!
          Как река глубока!
Скрыли волны его,
          не спасли берега.
И - "Григорий!" -
    повисло над грозной рекой -
то волчицы израненной
            слышен был вой!
До сих пор и во мне
           мамин слышится крик.
И пронзительно вторит
                его материк.
Если можно узнать,
           если можно найти -
кто он был? Где он жил?
         Отыскать бы следы...
Со слезами вся жизнь,
         и за что это мне?
Кто черкнул, как ножом,
         по нестойкой судьбе,
чем я хуже других,
         со мной росших детей?
Никогда не слыхала
          отцовых речей,
не трепала ладонь
          непослушных волос,
не слыхала скупых
          поучительных слов,
и с работы его
          не бежала встречать,
только слышала часто,
           как плакала мать!

          03.07.14.