Свободный художник

Художник маслом пишет все картины,
Что б заработать деньги для семьи.
Расписывает, яркие, холодные витрины,
Которые, привлечь людей, могли.
Получит деньги и несёт в ладони,
Он ложит их, на старенький комод,
Жена считает, а потом простонет,
- Не можешь ты, кормить семью, урод!
Да он ответил, может быть ответил,
Но так права она, всегда права.
Он неудачник, лишь её по жизни встретил,
Она отрадой,  счастьем, для него была.
Как больно ранит в сердце, оскорбленье,
Сверлит в мозгу, истошно говорит,
Сидит гвоздём в душе, его томленье
И чем то, на душе, больной, кипит.
Идет по улицам, нет, он не плачет,
Он просто, умирает на ходу.
Никто ему простой ответ не скажет,
За что? За что, досталося ему.
Судьба несет, к реке его приводит,
Он видит красок, блёклые цвета,
Вода печаль и грусть его, уносит,
Но боли много, просто хлещет за края.
Кто то проезжая, глянет безразлично,
А кому то, просто, он шальной чудак.
Как художник, выглядит прилично,
Только в голове один бардак.
Сколько о насущном, думать можно?
Слышать звон монет, в колоколах?
Как же быть свободным, это сложно,
Рисовать свободно, о мечтах.
Он присел, а сердце чуть стучало,
Холодели руки, голова,
От обид в нём скрипки зазвучали,
И внезапно вырвалась душа.
Краски засияли злым контрастом,
А ему вдруг стало так легко,
-«Больше на до мною, всё не властно,
Я лечу, куда то далеко…»


По утру, в газетах, написали,
«Без дыханья найден человек…
Может, кто то, знает и видали,
Был в жилет и курточку  одет»