не умирай

пешком по автостраде через весь город, переступая надежды. наступая на горло здравому смыслу. ты у меня очень умный (но до чертиков глупый, знаешь?), очень простой, но очень гордый. думаешь, если бы не любила, то пошла бы вот так ловить с тобой пыль, пусть и зимнюю? я же, по большому счету, так корыстна. видимо, выросла.

так зациклена на себе, так эгоистично немногословна... забудь.ты у меня такой красивый, но не признаешь этого в жизни. послушай, я бы так не влюбилась, не жила бы тобой, не оторвалась бы от мира, словно... словно всегда ждала, когда смогу стать такой до жути амфотерной, гибкой, такой послушной.

декабрь начинает писать письма новому году. представляешь, так бывает: не ждать ответа, а просто отчаянно писать, желать, любить, дарить себя до конца, выжимать строки пока не пойдет кровь (конечно, знаешь). ты у меня такой холодный, декабрьский. только без писем, без надежд, с высокими мыслями. таких убивают. за что, скажи мне, мой личный зимний месяц, в моем сердце кто-то иронично подписал тебя страшным приговором "любовь".

ты видишь сколько сегодня звезд? я же из дома почти не выхожу, а тут такая красота. осталось только присмотреться, понять, увидеть. может все от того, что виделись последний раз пол года назад, а теперь даже ночь в этом городе радуется нашей внезапной встрече. ты же у меня единственный, что бы там не говорил. вот скажи мне, какого быть настолько любимым, но нисколечки не любить? расскажи мне, как больно, как сложно, как трепетно было "с ней", и как непросто теперь решить жить после этого или не жить.