Будоражат не мысли, стихи.
В смыслах их я теряюсь.
Подумаешь: да, я – псих.
Может быть. Каюсь.
Я на небо взгляну,
Строй извилин нарушив.
Тетивой полушарий пойму
До любви ли лягушке…
На суше.
А затем (будто я воробей),
Искупаюсь в пыли или в луже.
Поди – ка попробуй, проверь,
Что может быть лучше?
И не стесняясь, еще потревожь
Глубину моих нестандартных рифм.
Только белых червей не трожь,
Клюёт трехсотлетний их гриф.
Я псих
© Copyright: Александр Хортицкий, 2015
Свидетельство о публикации №115031807092
Свидетельство о публикации №115031807092
Рецензии