Сон 137
Четыре главы поэмы готовы.
Я в комнате узенькой, голубой.
Сижу с Маргаритой. Признать, что фартовы?
Да, нет. Не получиться. Глупой борьбой
мы заняты. Мама и дочь моя, Ася,
лежит на кровати. Читает стихи.
У Риточки, смотришь, в боезапасе
сплошные, передо мною, грехи.
А мама и Риточка - в телевизор.
Экран чёрно-белый. Всё было давно.
Лет тридцать прошло. А время - првизор.
В окнах дождь. Стало темно.
Я говорю, что возьму компьютер.
Я прочитаю им, что написал.
Интерес их обоюден.
Я, вообще, универсал.
Гляжу на компьютер - нету клавишь.
Сон идёт за мною в след.
Нельзя прочесть. Вот, позабавишь.
Напоминаю - тридцать лет.
Ася суёт француза - поэта.
Я говорю ей: - Пошли ко мне.
Там и прочту. - Звук менуэта.
Все поднимаются. Всё в белизне...
18 марта 2015
© Copyright: Александр Алейник, 2015
Свидетельство о публикации №115031805076
Свидетельство о публикации №115031805076
Рецензии