Владимиру Высоцкому...

В том краю, где спят зимой снега глубокие,
где весной земля вздымает тихо грудь,
замолчала вдруг гитара одинокая,
проводив певца в последний вечный путь.

Купола там раньше крыли чистым золотом,
над землёю плыл вечерний перезвон,
в синем небе, колокольнями проколотом,
как недавно пел охрипший баритон.

Пел про нынешнюю Русь и Русь старинную,
про минувшую войну и про солдат,
как этапы шли в Сибирь дорогой длинною
в те края, откуда нет путей назад.

Всей России рассказал он о трагедии
не смирившихся и загнанных волков,
что их смерть была утехой и комедией
для жестоких тренированных стрелков.

Белы кони, что попались, привередливы,
что по снегу быстро сани волокут,
умоляю не спешить, везти помедленней
не дожить мол, не допеть уж не дадут.

Кони-кони, так зачем же торопились вы,
иль хотели, чтоб скорее замолчал,
если б кони вы тогда остановились бы,
до сих пор бы баритон его звучал.