Был я...

Был я детской, был прихожей,
был гостиной, спальней был.
В памяти всё больше ноши,
больше дней, что я прожил.

Их храню я словно вещи,
что давно уже ничьи...

Жмёт внутри так, будто клещи
раскалённые в печи
в грудь засунули и сжали
со всей силы сердце мне.
Оттого-то я в печали,
забытье ищу во сне.

Был столом я туалетным,
даже этому был рад.
Был окном, раскрытым в лето,
а теперь я просто склад
с полками и стеллажами,
на которых я храню
то, что было раньше с нами,
что любил я и люблю.

Вот коробки, в них мгновенья
счастья, радости моей.
Только пылью сожаленья
всё покрыто,
всё под ней…

Тишина, покой и сумрак –
это, верно, смерти зов.
Поднимаю с брагой кубок,
пью за вечную любовь.

Не тревожьте понапрасну,
не стучитесь в склад ко мне,
надо мною явь не властна,
я давно живу во сне.

Был я садом, в прошлом, где-то,
был святой церковный зал,
был рекою, вольным ветром,
а теперь могилой стал.

                *****