Творящие историю

Недосказанная в детстве сказка,
Недонеженная рукою ласка,
Не увидятся взором чистым,
Не вернутся мгновением быстрым.

Тёплым утром возле каштана,
На столбе горлица куковала.
Громко каждому остерегаючи,
Мы же смеялись ей вслед играючи.

Вот он маленький дерево трогает,
Вот он ножкой несмело топает.
Взявшись за руки с девочкой-сверстницей
На скамейке несёт околесицу.

После спал он в своём шалаше,
Сны мелькали на спящем лице,
Не про то ли, как глядя в прицел
Из винтовки проводит обстрел.

И болезнь пеленала тело,
И в бреду оно тихо хрипело
Как ножи в тело вонзаются,
И как девочка больше не старится.

Я трогал горы и реки,
С неба видел закаты эти,
Нашептывал мне ручеёк,
Как я много в себе не сберёг.

Дорогие стали нынче ошибки,
Распродам так всю душу до нитки.
То ли век сейчас непревзойдённый,
То ли я не в тот век рождённый.

А сейчас бы с молоденькой бабушкой
Печь и есть со сгущёнкой оладушки,
За водичкою съездить с бидончиком
В парк с минеральным источником.

Неразумно проветрили молодость,
Нашим детям мы дарим лишь холодность.
И растим для войны их с опаскою
Недоласканные собственной сказкою.

Я узнал, что поёт ветер яблоне,
Без отца узнал и без матери.
Ведь я был для них гостем непрошенным,
Для двоих листвой запорошенных.

Под небом чудным, бескрайним,
Иду я дорогою дальней.
На дороге лишь тени и пыль,
Непонятно где сказка где быль.

Но опять у дороги не спится,
Серой горлицей сердце томится.
Кто любил меня бродят тенями,
Но пока за собою не манят.

Только всё вероятно фантазии,
Сеют в мыслях сплошные оказии.
Донимают сомнения чёрствые
Где живые порой, а где мёртвые.

Можно впредь никого не обязывать,
Ведь есть кому сказку рассказывать.
Спою колыбельной мелодию,
По головке поглажу историю.