Разбитые музыканты стихов не пишут

А разбитые музыканты стихов не пишут,
Их сердце закрыто и нос еле дышит.
И ладошкой закрыв от боли искаженное лицо,
Он пытается найти оправдание поступкам её...

Позже двусмысленными фразами записаны на бумаге,
Но это после выпитого коньяка вместе со слезами,
После забытого разговора с ней же, по пьяне,
После бессонной ночи в душе, в ванне...

Потом отойдет, проблюется, быть может,
Чем возможно даже распугает всех прохожих.
Посидит на природе или у друга в подъезде,
Поговорит о высоком, словами низкими до нельзя.

Потом опять забухает. Не один, но не важно.
И позвонит ей по пьяне, и пошлет ее дважды,
Сделав этим хуже и себе, и ей тоже,
А на утро он всего и не вспомнит может..

Вспомнив ее глаза, он внезапно заплачет,
Захочет все вернуть назад, как маленький мальчик.
Забьется в угол от неудачных попыток.
Стало только хуже. Снова чувств к ней избыток.

Разбитые музыканты стихов не пишут,
Лишь потом, когда уже все забыто,
Когда от чувств остался один лишь остаток,
В воспоминаниях счастливых больше боли с правдой.

Увидев её на улице, он улыбнется -
Таких, как она, не будет, а он и не сдается.
Пишет ей стихи, посвящает песни,
Весь в надежде, что снова будут вместе.

Разбитые музыканты стихов не пишут,
В их голове лишь музыка, что по нотам расписана..