Сосчитаю в уме до пяти...

Стылый дождь ноября
вдруг пролился на улицы марта.
Лужи на тротуарах… До булочной мне не дойти…
День, вступая в права,
начинается с низкого старта.
Я дымком затянусь, сосчитаю в уме до пяти…

И пусть тучи заляпали небо
сплошным серым цветом,
а в литровой бутылке осталось лишь виски  на треть…
Твёрдо знаю, что там, впереди,
снова тёплое лето
и поймать настроение светлое надо успеть…

Словно клоун ковёрный,
сверкаю фальшивой улыбкой,
напускное везенье пытаюсь себе навязать.
Но, вразрез с поговоркой,
попытка становится пыткой.
Будто кто-то поставил на смех восковую печать…

Время – мелкий песок
в мутной колбе по имени "вечность".
Затянул узел грусти невидимый боцман-судьба.
Унесла пролетевшая юность
подругу-беспечность,
а пришедшая зрелость с печали сняла покрова…

Дождь танцует на крыше
свою искромётную джигу.
По-осеннему грустно, хотя по прогнозам – весна…
Я скручу непогоде капризной
незримую фигу
и допью свой налитый стакан. Не поморщась. До дна…

Ну и пусть, что тепло запоздало,
застряло в дороге.
Всё равно вслед за мартом – апрель. Вишни будут цвести…
Из хорошего вычтут плохое,
в конечном итоге.
Свежий воздух вдохну, сосчитаю в уме до пяти.