Не прогнать меня под дождь,
Он идёт вторую ночь,
Он собой стирает день,
Сырость ночи, серость дней.
Он не спит вторые сутки,
По мозгам шагает гулко,
Водостоков режет вены,
Красит мир в цвета химеры.
Красит криво не умело,
Улицы, сырые стены
И течёт ручьями бурно,
Отсыревшее в нём утро.
дождь
© Copyright: Борис Ветер, 2015
Свидетельство о публикации №115031509684
Свидетельство о публикации №115031509684
Рецензии