Мне снятся дожди...

Мне снятся дожди в середине холодной зимы,
когда, озверев на ристалище скомканных улиц,
безумные вихри в честь смерти слагают псалмы.
Не пой вместе с ними. Им нужно, чтоб мы разминулись.

Нет... Капли не точат, они воздвигают мосты.
Так думает камень, лежащий у самой черты...

Мне снятся дожди, когда зной убивает хлеба
и в пекло пожаров кидает, как топливо, души.
У ангела смерти к губам прикипела труба.
Он плачет от боли. Пока ещё можешь - не слушай!

Смешон, а не страшен, кто в вере наивной жесток.
Так думает ветер, сдувая из раны песок...

Мне снятся дожди, когда листья кидая в лицо,
коварная осень кичится собой эпатажно.
В бокале старинном гнильём пропиталось винцо.
Разбей его! Слышишь? Не хочешь... А впрочем, не важно.

Поспеют плоды, когда их поцелует гроза.
Так шепчет, склоняясь от жара пустыни, лоза...

Мне снятся дожди, даже если они - за окном,
и бьются о стёкла их нежно-безумные капли.
Пришедший одеться, навряд ли уйдёт босиком.
Так было и будет. Ты помнишь об этом, не так ли?

Дороги размыты, и грязи полна колея.
Но есть же тропинки! Ищи их! Так думаю я...