Помолюсь о тебе, горький город. Пойми... и прости!

                Здравствуй, город мой, будь же ты проклят, храни тебя Бог!
                (c) Антон Стрижак


 Здравствуй, город мой, проклятый «слугами», Богом храним!
 Чертовщиною образов Босха изранен твой нимб.
 И ночлежки Бугровской не стало – ушла с молотка.
 А бездомных и нищих – всё больше. Такая тоска!

 Миллионы твои утекают давно за бугор.
 Солнце зимнее ласково гладит ледовый ковёр,
 что расстелен морозом февральским по Волге – Оке.
 Бродит память по улочкам грязным (в беды колпаке).

 Горький город! Всё глубже твоё театральное дно.
 Всё страшнее и круче обрыв между явью и сном.
 Возвращаться в реал мне мучительней день ото дня.
 Век минувший повсюду сквозит, кандалами звеня.

 Привидением – Фамусов. Чацкие – в жёлтых домах.
 Здесь судьбу человека упорно сшивают в тома.
 С плеч долой, подписав, направляют в судебный архив.
 Скалозубов – всё больше… Заволжские дали тихи.

 Центр Поволжья, России карман… Это в прошлом твоём.
 – Судьи кто? – шепчет странником ветер. Молчит окоём.
 Нищета окружает дворцы, что вросли в берега.
 Белой рясой ложатся на землю родную снега.

 Прогуляюсь под вечер, пытаясь тревогу унять.
 Может, вера вернётся в сердечную келью опять?
 А надежда: и жить не живёт, и не сдохнет никак…
 На распутье дорог я рассыплю бессоннице мак.

 Помолюсь о тебе, горький город. И Волжский откос
 покачает печально нагими ветвями берёз.
 Крест, что выдан мне этой землёй, я смогу донести…
 – Ты откликнись мне…

 Благовест. Утро…
 – Пойми… и прости!

 20-26.02.2015г.