Суббота, пялюсь в мелодрамы,
Неужто, просто постарел…
А может жизни моей драма,
Остаться вне амурных дел.
Какие люди идиоты,
Те, что стараются понять…
Кого желать, любить за что-то,
Почём, на праздник приглашать.
Испорчен мир, своей заботой,
Нет чистых помыслов и грёз,
Унылый отдых, заработал…
Зато пыхтел, как паровоз.
Избита музыка и ритмы,
Шальных романов пал кураж…
Размыта грация палитры,
За-то пол-литра, праздник наш.
И я давно уже не верю,
Всем тем, кто хочет мне сказать:
«Для вас везде открыты двери,
Рекламу надобно писать».
Идите люди- кошельки,
Своей дорогой, мир так тесен.
Для вас он денежный станок,
Но мой, намного интересней…
Девицы, требуйте долги,
С больших хозяев, за утеху…
Они, как вы, продажны все,
Ценою важною и в мехе.
Как скучно
© Copyright: Александр Гринякин, 2015
Свидетельство о публикации №115031407232
Свидетельство о публикации №115031407232
Рецензии