Владимир Высоцкий

    Телефонный звонок в 6.16 утра
В выходной день раздался, в субботу,
Что ли мне на работу идти уж пора?
Но не надо бежать на работу.
    Позовите Владимира, мне говорит,
Голос женский, похоже, девичий.
Не Высоцкого ли? -  Я пытаюсь шутить,
Нет такого, простите, простите.
    Поэтический дар – это штучный товар, -
Говорили вчера в передаче,
Перевесят стихи, сам Высоцкий сказал,
Остальную работу на чаше.
    Семь последних ночей И семь дней пред концом
Не спалось и не пелось поэту,
Всё метался, понять он хотел, ну зачем
Он на Землю явился на эту?
    Говорят, что нашёл он ответ на вопрос,
Что стучал по вискам в теле плотском.
И затих, и ушёл, не сказал ничего, -
Сами думайте, кем был Высоцкий.
    Вот отец говорил, что Владимир – бунтарь,
Что со строем он был несогласный,
С этим строем, который отец защищал,
И хотел, чтоб и сын был причастный.
    Поэтический дар – это штучный товар,
Никому не даётся случайно.
Для Владимира был словно крест этот дар,
Что по жизни пронёс он отчаянно.
    Как антенна, настроен он был на волну,
И стихи пробивались, как птицы,
И рвалися на свет, на простор, на войну,
Как невольник бежит из темницы.
    Он озвучивал то, что рождалось внутри,
Не давало ни сна, ни покоя,
Кто живёт лишь рассудком, без сердца в груди,
Не поймёт он, что это такое.
    А жила в нём и билась к свободе любовь,
И любовь к той прелестной Марине,
Что жила далеко, в круге вечных забот,
Было ей не до мужа в России.
    Вечный зов: Где же ты? Где же ты? Где же ты?
Отзовись, приезжай хоть на сутки!
Как свободы глоток, как надежды мосты,
Тихий голос Марины в той трубке.
                3.10.11
                г. Иркутск