Фотографу Ивану Филимонову

Я был бледен лицом и в движениях несмел,
Стороной обходили красотки меня,
Так я жил, одинок, и безвестно старел,
До того рокового, прекрасного дня.

Он стоял, как Колосс, среди зала кафе,
Где читают стихи корифеи пера,
Те, кого Арс-Пегас на аутодафе
Пригласил почитать в знаменитый "С утра".

Я к нему подошёл, и спросил - как дела?
Хотя кто я такой, чтобы так подходить?
Он взглянул на меня исподлобья слегка
И сказал - отойдём! Отойдём, говорит.

Я слегка оробел. Слишком грозен был взор,
Слишком страшен огромный фотоаппарат,
Но народу полно, отказаться - позор,
Отойдём, говорю! А поджилки дрожат.

Он из зала увёл и поставил к стене,
И давай щёлк, да щёлк, только вспышки в глазах,
Он Петром мне казался на медном коне,
Я змеёю у лошади вился в ногах.

Пыл иссяк у него. И Кличко бы устал,
Протерев объектив, отошёл от меня,
Я вздохнул облегчённо, и медленно встал,
И вдруг понял, что встал уже вовсе не я!

И гляжу я вокруг, и ни мёртв, и не жив,
И стою, вроде трезв, и смеюсь, вроде - пьян,
И с тех пор я стал молод, силён и красив,
Глядя в мир с фотографий, что сделал Иван!