Утро, чья ткань из тумана
И пьяного щебета птиц
Опутала мозг покрывалом
И тяжестью мокрых ресниц.
Утро, под чье целованье
Открываются в спешке глаза:
Происходит лиц умыванье,
Такого чужого лица.
Вода, что из крана дугою
Ползет, смывая следы.
Он был опечален тобою,
Для него божеством была ты.
Он знал, что холод февральский
В март обратится теплом.
Он верил в лживую сказку,
Сочиненную собственным ртом.
Он до дрожи писал фимиамом,
Он курил твой образ в огне,
Но, ты знаешь, он умер. Был старым,
Его дух испарился в смоле.
Знать, устал, раз ушел безвозвратно,
Не оставив ни вздоха, ни строчки.
И его мне не жаль. Мне досадно,
Что поставила ты его точку.
Точка
© Copyright: Сергей Павлов17, 2015
Свидетельство о публикации №115031402903
Свидетельство о публикации №115031402903
Рецензии