Мысли о мыслях

Похолодало. Но в воздухе уже растворён весенний эфир, добавь запах приближающегося дождя и почувствуешь себя живым. Не таким «живым», каким может быть человек, а таким живым, как дерево, например, в котором, после тяжелой зимней комы, забурлили пробудившиеся соки. Можно только отдалённо представить движение силы в бессознательном «сосуде» тенью мелькнувшее по задворкам сознания; миг: рождаемый вдохом и умирающий на выдохе.
Достаточный, чтобы пройтись по нервам ледяным касанием, оставляя долгое «эхо послевкусия», подобно металлическому инструменту «лизнувшего» кожу пациента на приёме у врача.
Растерянность. Полный диссонанс. Ориентация внутреннего пространства теряется. Буд-то атом разорвало изнутри и все его составляющие разлетаются в разные стороны.
Но есть маяки. Им так много лет, что «вспомнить» о них возможно, даже «распавшись» и будучи разрываемым противоречиями. Раз ты победишь, раз тебя. Всё пустое.
Внутренний взор всё дальше уносит вверх, в холодные слои атмосферы, так, что душевный ландшафт становится проще, дальше, незначительнее, пока и вовсе утратит способность вызывать интерес.
 Нет гарантий, что вернувшись из скитаний по безразличной Вселенной, взор сможет обнаружить на месте привычного рельефа, что-то принципиально новое. Или принципиально мёртвое старое.
В общем, это кино остаются смотреть только те, кто пришел не ради фильма, а кто не захотел находиться дома. Да и не смотреть, а скорее перестать «видеть» (потому как сюжет запутан, актёры плохие, бюджет скудный, а режиссёр - наркоман), жевать что-нибудь и ждать когда всё закончится , глядя в какую-нибудь точку облезлого кресла предыдущего ряда.