Синенький скромный платочек,
падал на землю,как меч.
Где же ты бродишь сыночек?
Ведь обещался беречь.
А на крыльце деревянном,
в старом халатике мать,
Молится об окаянном,
и тренируется ждать.
Сколько ещё и дождётся
Сына с неправой войны?
Что ей теперь остаётся-
Горькое чувство вины?
Плавится свет на закате,
Плачет оттаявший лес.
Молит сестра ли о брате?
Правда имеет ли вес?
Жизнь прожить-то не поле
взять и легко перейти...
Головы рубят и волю,
сбив офицеров с пути.
О,ВРЕМЕНА!НУ И НРАВЫ!
Самые лучшие из...
Выпив канистру отравы,
с грохотом валятся вниз.
О, времена!
© Copyright: Наталья Лозовская, 2015
Свидетельство о публикации №115031309487
Свидетельство о публикации №115031309487
Рецензии
