Бутылка портвейна,
В ней «литр» забвения,
Стаканчик «0.2».
Глоток за глотком –
Расплывается небо,
Кружит голова.
Сливается в точку последняя строчка
Остывшего лета.
Бессмысленно ждать
Окончания дня –
Мотаю кассету…
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.