– Окстись, поэт! Уж столько я потратил
Бумаги на играния твои…
То пустишь яд, то деве ты потрафишь,
То растеряешь профиты свои.
– Ах, Дух Дающий, не таи обиды!
Не будь блажен как нищий на краю.
Имею я на вечный праздник виды –
О чем, как призван свыше, и пою.
– Горласт и беспрезорен. Босоногий –
Не думай даже по весне в росе
Идти тропой, что выдумали боги
Себе для величания в красе.
– А кто мне в этом станет препинаньем?
Кто вычур мой перечеркнет в листе?
Коль не было б в природе расставанья –
То не было б поэтов на кресте.
– Ты видишь лишь под носом, заиграясь.
Ты прост, наивен, самодурый хлыщ.
И все сгоришь, едва лишь загораясь.
И сгинешь разозлен, голОден, нищ.
– Нет масел в закромах, и нет хлебов.
Что девы? – это дело зыбко.
Лишь провожай, но не встречай гробов.
И пусть тебе сопутствует улыбка
Беспечных вечно любящих богов.
Дух Дающий
© Copyright: Оак Баррель, 2015
Свидетельство о публикации №115031311347
Свидетельство о публикации №115031311347
Рецензии