Тундра

В этом гребаном месяце город похож на тундру:
Недоснег, недодождь, недодырки на сером небе.
Каждый третий здесь кажется старым и слишком мудрым,
Каждый первый тут, кажется, вечность во что-то верит,
Только мне - мне-то что? - в совершеннейше одиноком
В этом городе скучно, как в клетке железных прутьев.
Кто-то снова теряет,
Т е р я е т с я  средь истоков,
Среди белых снегов и в поиске чьей-то сути,
В семинарах и курсах, в работе, мечтах о чем-то...
Мы теряем себя и ныряем - как в омут - в серость.
В этом городе душном, жестоком и неуемном
Мы себе нарастили иглы, а стоит - перья.

В этом гребаном месяце небо слилось с туманом;
Мне все чудится синий, прорехи сжимают горло
В этом месяце город - тихий и слишком странный.
В этом месяце город - как будто бы и не город.
А еще в нем как будто оставили только кости:
Слишком  с е р о  в округе и так по-дурному пусто,
И так хочется - очень - случиться незваной гостьей
Где угодно, но только
Не в городе и не в марте,
Где дурные коты и снег по колено мокрый,
Где на небе асфальт...
И как будто бы все - в асфальте.

В этом гребаном месяце
Всем, что ли
Вот так
Плохо?