Всему свой срок. Упавшему зерну,
И, тишины дождавшемуся, слову.
Которое, чтоб прозвучало снова,
Я, сохранив, ещё стократ верну.
Всему есть срок. Всему найдётся место.
И - может быть! - настанет мой черёд,
Отдать его. Пока что неизвестным,
За нами вслед идущими вперёд.
Куда - не знаю. Беден мой язык,
И невелик вносимый мной оброк.
Но, страшный, расширяющийся стык
Закрыть — оно как раз придётся впрок
Слово. Эскиз
© Copyright: Уратино, 2015
Свидетельство о публикации №115031207039
Свидетельство о публикации №115031207039
Рецензии