Я устремлялся мыслями к мирам
В порывах бурной страсти и отваги.
Мои стихи в сортире по утрам
Она мешала с шелестом бумаги.
Я, как ангиной, рифмами страдал,
Записывая мысли на листочке.
Она змеей шипела мне: "Нахал!
Покоя нет от стихотворной строчки!"
Я утыкался взглядом в потолок
И видел там заоблачные страны.
Она твердила мне, что я телок
Доверчивый и импотентно-странный.
Она достала прозою меня
Сперва в быту, затем в интимной жизни.
Не упрекнув ее и не виня,
Я лишь взглянул на даму с укоризной.
Сказал ей, что всегда стихи пишу
И буду впредь писать от горькой скуки.
А то, чем бесконечно дорожу,
Я ни за что не дам в чужие руки.
О самом дорогом
© Copyright: Васюля Заромко, 2015
Свидетельство о публикации №115031206982
Свидетельство о публикации №115031206982
Рецензии
