Ваш последний визит в наш простуженный город,
На пороге, вступающей в силу, весны,
Ароматом тревожным спускался на ворот,
Случайным прохожим у вокзальной стены.
И словно тысячи слов рассыпались мгновенно,
В моей голове, сокрушая меня,
Ждать ваш приезд, так отчаянно верно,
Для того, чтоб безмолвно погружаться в глаза.
Вы знаете, я... на два дня потерялась,
И не помню, как даже прошли эти дни.
Мне в те минуты, тогда вдруг показалось,
Что вы, чем-то схожи с мужчиной мечты.
Но мужчина мечты, не посмел бы грубить мне,
Он же выше мещанских постыдных грехов,
За кого же тогда вы меня принимали,
Когда не стеснялись своих бранных стихов?
Чего вы хотели и чего добивались?
Я же открыта была, как цветок.
О какой же любви говорить собирались,
Когда дуло направили мне прямо в весок?
12/03/15 14:32
Ваш последний визит
© Copyright: Арта Бетта, 2015
Свидетельство о публикации №115031205785
Свидетельство о публикации №115031205785
Рецензии