А внутри у тебя...

Как тебе в твоем коконе, панцире, доме?
С заезженным воздухом, который льется сквозь пальцы.
Ты в такой «неизбежной, фатальной» коме
Что лучше всё бросить. Не бежать по волнам. Остаться.

Выжигай на плечах, на глазах, на источенном мозге
Что тебя никто не спасет. Ты утонешь в пучине сам.
Ты давно уже бьешь свою душу. Припрятаны розги.
Ты не веришь в судьбу. Ты не веришь в людей. Ты не веришь губам.

Вырывай все листы из альбомов, тетрадей и книг.
Ты же у нас «меланхолик». Тебе надо держать себя в тонусе.
Победить\проиграть этот жалкий, ничтожный миг
Распознать где находят серые\белые полосы.

Любишь Бродского и поэтому остаешься жить в комнате.
Заглушаешь протяжный свист своего одиночества.
Любишь прятать все чувства в карман или в бархатном вороте.
И уже к грусти обращаешься на «Ваше Высочество»

А внутри у тебя мечется, хочет тебя искалечить – зверь.
Окружает твои полки с мыслями, что хоть сиди или падай.
Выбивает оконные рамы, царапает старую дверь
Этот зверь из твоей души. А не из проклЯтого ада.

У тебя под глазами март. Ты ещё не проснулся, хотя на дворе весна.
Тебе бы в постель, тебе бы остаться с «крышей»
Ты полуживой. Ты полу восстал ото сна
А на задворках твоей канители, скребутся мыши.

Ты оставил войну за место на этом свете.
Теперь лишь Рождественский, кофе и темные ночи.
А твою хрупкую кожу сквозит внутренний ветер.
Ты устал от него. Ты устал от проблем. Очень.

И вот так вот, из лета в весну, от весны к зиме
Ты играешь на флейте, на скрипке, на своих изъезженных нервах.
Планируешь написать книгу с простым заголовком «о мне»
И мечтаешь забыть обо всем. Ты как всегда в этом первый.

Отмеряешь дни до начала своей новой линии.
Слушаешь стены, как часы напевают \как будто грубя\
Ощущаешь приливы и отливы своего беспечного имени…

Делаешь всё. Но никогда не любишь себя.