Столкнулся с Аустерлицем,
Вороны закаркали на балконе,
Кривятся своими лицами,
На Пушкинском марафоне.
Скачут на могилке, смеются,
Заливаются радостью, беснуются:
Друг друга хвалят поэты
На борту современных слогов.
Кудрявый старик в гробу,
В конвульсиях бьёт в потолок.
Не переживай, мертвец,
Заору как пророк.
Своё горло порву,
Кровью отхаркаюсь,
И снова, выпрямившись,
Взвоплю!
«Проститутки рифмы,
Тряпки строф,
Метро аутиста,
Голос без слов».
Ненавижу – твари,
Нарисовали бога на роже,
Кудрявый бы стыдился,
Я тоже.
Вам не надо орать,
Зачем?
Легче писать про поля,
Про фасады.
За ними ничего,
Только корявые слоги.
Старанья для мертвецов,
Живые – убоги.
Нет, не уйдёте дыша:
Не позволю!
Заткну,
Плешивые гниды без воли!
Аустерлиц – не исход войны,
Мертвецы будут отомщены.
Посвящается поэтам-землякам
© Copyright: Николай Морозов 7, 2015
Свидетельство о публикации №115031108909
Свидетельство о публикации №115031108909
Рецензии