Перечитывая старые письма, с болью в сердце печально вздыхаю.
Как осенние хрупкие листья, их невольно к груди прижимаю.
Выплывают из прошлого строчки и, писавшие, где-то, их руки.
Как стремительно-взлетен ваш почерк - колокольные стелятся звуки.
В тишине, где конверты вскрывая, отпускаю плененные тени
Неживых... Позабытых... Мечтаю прежних вас возвратить на мгновенье.
Но смолкает все дальше и дальше звук их голоса, странного впрочем,
Растекаясь шепчащею фальшью, исчезает. И я исчезаю,
Замерев, становлюсь многоточьем...
Письма
© Copyright: Ольга Соменко, 2015
Свидетельство о публикации №115031108611
Свидетельство о публикации №115031108611
Рецензии
