не отправлено

я жизни твоей, к счастью, знать не хочу,
не вижу резона писать тебе письма.
как прежде ползу я, как прежде лечу,
как прежде со мною летят и все мысли.
все те же просторы, все те же леса
за дальним окном в моем маленьком доме.
я слышу родные слуху голоса,
я так же безмолвно мечтаю о воле.
ни плача, ни грусти... ничто и никто
души моей рваной никак не встревожит.
однако, смотрю я в пустое окно,
и эта пустынь устрашающе гложет.
пытаясь солгать себе, я не учла,
как сильно, рыдая, печалясь, скучала.
неверны и фразы, фальшивы слова,
бесстыдная врунья. начну все сначала.
я жизнью твоей безотчетно томлюсь,
мне знать нужно, как ты и что происходит.
забыв все на свете, бессмысленно мчусь
за тем, что все дальше и дальше уходит.
не требуя правды, не слыша других,
я свято продолжу в волшебное верить.
огонь не погас, и вулкан не утих,
желаю твой образ со страстью лелеять.
прости за тревогу, заботу, любовь,
которые снова теряются в числах.
пылающий нрав и бурлящую кровь
клянусь, умещу в не отправленных письмах.
и буду сжигать их до ночи с утра,
лицо заливая соленой водою.
надеюсь, ты сам никогда-никогда
не будешь иметь этой встречи с тоскою.