На судьбу не ропщу. Но как водится,
Нынче белое, завтра чёрное.
Нынче праздник, вино, поклонницы…
Завтра слёзы и проза вздорная.
Утром вместе, а в вечер жуткое
Вдруг навалится одиночество.
И минуты вдруг станут сутками,
Да такими, что выть захочется.
Вот и воешь, гитаре стерпится.
Отзовётся по струнам хохотом,
Распахнётся… И вниз по лестнице,
Пропадя в поднебесье пропадом.
весна 1994
На судьбу не ропщу...
© Copyright: Валерий Метёлкин, 2015
Свидетельство о публикации №115031103241
Свидетельство о публикации №115031103241
Рецензии