Я - продавец стекла из разбитых витрин,
Кусочков асфальта, горелых картин,
Остатков окон и рваных икон,
Осколков таких у меня миллион!
И нитями строк до беззвучья в мозгу
К бумаге креплю я их, как могу.
Но все это бред, ведь я не поэт,
И я не пишу Самый Новый Завет
Все это порок, ведь я не пророк
И все эти строки не будут мне впрок.
Ведь с каждым стихом все меньше души,
Все глуше и злее рычат мне: "Пиши!"
Все чаще терзают меня страшные сны,
И статуи-люди все лучше видны.
А я помню как просто до этого было,
Душа не болела, душа не вопила,
Спокоен и тих был даже рай мой,
Не мучил его я ненужной войной.
Но все это прошло превратилось все в пар,
Я разрушен и смят, также как мой товар.
Меня можно назвать "Певцом пустоты",
Я вижу в себе такие мечты,
Но я не певец, я не знал тех седин,
Я лишь продавец стекла битых витрин.
Продавец стекла
© Copyright: Роман Гильгенберг, 2015
Свидетельство о публикации №115031110559
Свидетельство о публикации №115031110559
Рецензии