Бесчисленных обид назойлива мошка...
Бесчисленных обид назойлива мошка,
чем мельче, тем острей – в количестве убогом.
Замысленная ввысь, болит моя башка,
проросшая из тьмы, меж ней гудит и Богом.
В свеченьи паутин, в трясине забытья,
подверженную снам и мировым заразам,
нельзя ее спасти, как мячик, от битья –
покуда ширит круг их коллективный разум.
Отмахиваясь, впрямь легко сойти с ума…
Во множестве – темна суть зернышка, монада,
та свечка, что ведет в такие закрома,
которые уже обдумывать не надо.
Скользни же, мысль, не-логическим витком,
минуя жар во лбу и вздыбленное темя,
туда, где от любви взрывается цветком
проросшее из тьмы божественное семя.
29-30 мая 2004
© Copyright: Ирина Корсунская, 2015
Свидетельство о публикации №115031009943
Свидетельство о публикации №115031009943
Рецензии