День умирал. Длиннее тени.
А по углам таилась тьма.
На смену нашим поколеньям
Придут другие имена, эпохи
Нравы, времена...
Я слышу явно запах тленья.
Молчит гитарная струна.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.