Ты пишешь книгу вперемешку со стихами.
Засыпаешь белоснежные страницы словами.
Сам знаешь, переносишь на бумагу реалии,
Но называешь близких чужими именами.
Возможно тут все не как у людей
И, кажется, что приходящий хочет уйти скорей.
Просто это синдром, синдром одиночества,
Оно не заразно, хоть иногда так хочется.
Как и все на свете любовь не бессмертна,
Но остается она в воздухе и на устах поэта,
Но может упасть с небес в одночасье,
Разбив чье то стеклянное счастье.
Иногда всего нужнее просто звуки.
Звуки машины, что двигают люди.
Иногда так нужно почувствовать цепи.
И восстановить разрушенные стены.
А может просто заткнуть уши ватой
Когда то из своих транспарантов смятой.
Закрыть глаза, что бы ни видеть ужасов
Покрывающих Землю как тонкое кружево.
Синдром одиночества
© Copyright: Юзерк, 2015
Свидетельство о публикации №115031009022
Свидетельство о публикации №115031009022
Рецензии