Хрипела старая верба,
Грозой давно расколота,
Как одинокая журба*,
О доли Серпа-Молота...
Что о прошедшем горевать?
Упало добро с воза-то...
И не уложишь на кровать,
И не уморишь голодом...
Скрипела старая верба,
О том, что память-то слаба,
О том, что всё забудется ,
Не только небо, улица,
Забудется родимый дом
И - этот дивный окоём,
Скрипящая верба и я,
Родные, милые края...
Лишь может быть,
Какой-то слом,
Напомнит младости о том:
Могли здесь жить...
Могли любить,
Могли добро тогда творить,
Надежды строить планы -
Унять беду и ураганы,
Унять войну, унять злобу -
Всё то записано на лбу,
Для поколений...
Расхожих мнений
Нет?
Так нет...
В музей,
в Кунц-камеру
иль Колизей...
Хрипела верба...
Да - беда!
Спилили вербу на дрова...
И навсегда...
08.03.15
Фото из Инета
журба - горесть
О памяти
© Copyright: Михаил Рыбаков, 2015
Свидетельство о публикации №115030903914
Свидетельство о публикации №115030903914
Рецензии