Даниилу Андрееву

Чуткие сны пробиваются в Век Золотой,
чьи очертанья уже приоткрыты пророком.
Я просыпаюсь. И в явь погружаюсь пятой,
подслеповато мигая физическим оком.

Очи духовные днем у неизбранных спят,
с ночи напомнив о чем-то пугающе-сладко.
Сверху от темени до упомянутых пят
чуть ощутима вместимость иного порядка.

Делая шаг от прогресса научного вспять,
очень легко оступиться в чужое злословье.
Но отступаю, не став в просвещенье играть,
скепсис минуя, – до самого Средневековья.

Чудная книга раскрыта на сне золотом…
Жуткая книга… Я в ней ничего не исправлю.
Лента истории завтра затянет жгутом,
свистнет бичом, разовьется в бесовскую травлю!

Роза распустит свои лепестки-купола,
из сердцевины потянется стебель к истоку.
Я пробираюсь сквозь годы – была не была! –
Солнцу навстречу, вослед – по дороге к Востоку.

Зол и неправеден, только и ненастоящ
мир лицедейских пружин, закулисных педалей.
Вечный учитель! Накинь свой изодранный плащ,
чтоб побежал за ним след моих легких сандалий.

1993, 2003