Талант. Откровение писателя

В огромном светлом пестром зале
Сегодня собрался народ.
Сидячих мест уж не хватает,
Да и в глазах рябит от ног.

Со вздохом тихим в ожиданье
На сцену скромно выхожу.
И зал молчит. И то молчанье
Претит мне. Я с ума схожу.

И вдруг кричат мне: Браво! Браво!
А сердце молча душит боль.
В опустошении кровавом
Перестаю я быть собой.

Мне говорят: Ты триумфатор!
Ты гений! Твой талант велик!
Так насладись же ароматом
Побед и почестей своих.

А душу гложет наважденье:
Ты не талантлив. Ты ничто.
Все это - лишь твое везенье
А ты - не можешь ничего.

Мои слова пусты, беззвучны,
От них не стынет в жилах кровь,
И душу чувствами не мучит
Хитросплетенье моих слов.

И я гляжу - в толпе безмолвный
Стоит действительно талант.
Он на меня как равный смотрит,
А мне бы только прочь сбежать.

Стоять он будет завтра там же,
Где уж сегодня я стою.
Но он останется - талант же,
А я из памяти уйду.

Его полюбят и прославят,
Его запомнят на века.
А я? В пустом останусь зале -
Недогоревшая свеча.

Прошу, простите те - кто верил,
Кто говорил, что я смогу.
Кто все читал, кто был на сцене
Со мной. Я это вам пишу.

Я не талант - дитя удачи.
И рукопись моя пуста.
Лист и чернила зря потрачу,
Пишу последние слова.

Талант со скидкою не купишь
И не найдешь его нигде.
Хоть душу ты свою погубишь,
Таланта нет в пустом письме.