Сон 123

 
Старший мой "братец" жмот. Это точно.
С детства привычка, всё собирать.
Он то подлец, притом крупноблочный.
Страсть его - дрянь и, конечно, удрать.
Он собиратель в урнах бутылок.
Велоспед? Так надо поспеть.
Сердце стучит его из опилок.
А нужно ему проскрипеть, посипеть.
Жмот? Это правильный делать бизнес.
Денежки? Штука. Повыше богов.
Желаеться падать в роскошный цимес,
ожогов - и, конечно, "врагов".
Враги? Жена. Она не желала, 
чтобы "братец" забрал всё-всё.
Она, конечно же, возражала.
Кто же от "братика", мужа, спасёт?
Тут бы надобен Фёдор Михалыч.
Где же такого гения взять?
Умер. Нетути, люди. Пожалуй,
мы и припомним Кузькину мать.
"Братец" ограбил жену "дорогую".
Тут же скипнул в город Нью Йорк.
Велфер. Бутылки. Маму, родную,
на тысяч сто двадцать! Вот и итог.
Мама живёт теперь "хосписе".
"Братец" по урнам. Как хитрый сыч
ищет бутылки. Конец в экзерсисе.               
Ты же, поэт, опиши да курлыч.
                7 марта 2015