наконец-то стихов о чем бы то ни было...
стало больше, чем стихов о тебе,
и память и время ушедшее, милая,
похоронил я на Волге в холодном песке.
когда же теперь пляшут мысли и рифмы
с карандашом под ритм, мной изнасилованный,
выпускаю на волю легенды и мифы,
мечтаю восторженно и похотливо я
о ягодицах и ляжках, грудях и губах
богинь с лицами самых последних шлюх.
затем строки свои в разорванный космос шлю,
точно чужому ветру дарю я свой прах.
а если свободой пресыщен стану я вдруг,
почувствую будто не хватает чего-то,
не вспомню ни глаз твоих, ни ног и ни рук,
лишь смотреть буду в ночную тоску небосвода.
пускай смеются надо мной люди и звезды,
пусть ирония эта никому не понятна.
двадцать четыре. писать стихи - до чего не серьезно,
но литература - лист жизни исписанный, смятый.
и наконец-то стихов о чем бы то ни было
могло стать больше, чем стихов о тебе,
если бы не строки эти и все, что уныло
горит не сгорая в закатном огне.
растает же лед, и новые волны
берег оближут, песок забирая с собой.
и может быть память смоет волной...
погаснет огонь. вода холодна. космос разорван.
25.10.14
Свидетельство о публикации №115030705826